Мелькают старые страницы
Документального кино.
И явь – не явь. А может, снится?..
А может, в прошлое окно?

Я замечаю в каждом крике,
В движенье каждого лица,
В немом остывшем мёртвом лике
Черты забытые отца.

Вот он бежит, оскалив зубы.
Вот он взрывает чёрный танк.
И раздаётся рокот грубый
Бряцаньем мертвенных октав.

Его разорванное тело
Лежит на розовом снегу,
И я, малец осиротелый,
Через года к нему бегу.

Я надрываюсь в страшном крике,
И мой истошный детский плач
Взмывает в небо – скорбный, дикий…
И в ужасе молчит палач.

Я поднимаю к небу руки,
И с неба смотрят на меня
Отцы мои с предсмертной мукой,
Объятые кольцом огня.

Года, года нас разлучают,
Но, как вчера, в моём уме
Рождается и умирает
Видение отца в огне.

Пусть обжигает пламя пальцы,
Но я коснусь его чела…
Увижу путь его прощальный
В полёте белого орла.

В его движеньях величавых,
В прощальных взмахах белых крыл
Всем сердцем с болью ощущаю
Величие родных могил.

Величие курганов древних,
Хранящих память прошлых лет.
И вижу зреньем запредельным
Из вечности идущий свет.